A vida é dona de uma ironia maior que a do Eça. Ainda assim, cada vez que leio os seus romances, consigo rir-me sozinha. Na verdade, nem o maior irónico é capaz de se igualar àquilo que lhe toma as rédeas e o dirige. Na verdade, nem o mais melancólico sabe de verdade o que é a tristeza.
A ironia impede-nos de rir de alegria.
A melancolia impede-nos de chorar de tristeza.
E ainda assim, são dois sentimentos que nos prendem a uma rede que parece impossibilitada de sofrer mudanças... Serão sentimentos? Todos os sentimos na pele, mas não os geramos sozinhos...
Algo me diz que estão para além dos nossos sentidos.
